Prazer em conhecê-lo, doutor

Hoje pela manha, conheci meu médico de família. Aqui, é assim que funciona. Pra consultar um especialista, sempre é preciso antes passar por um médico-geral que vai te encaminhar ao profissional específico pro teu problema. É burocrático e longo como procedimento. Mas tendo um médico de família, o teu médico, as coisas ficam um pouco menos complicadas.

O problema é que é mais fácil achar uma calçada sem gelo durante o inverno daqui do que o tal médico que vai conhecer todo teu histórico de saúde. Prova disso é que 2 milhoes de québécois, ou seja, praticamente um quarto da populaçao da província, nao têm médico de família. E algumas pessoas só conseguem um depois de 10, 20, 30 anos!

Eu sou sortuda. Moro no Canadá desde 2007 e já tenho o MEU MÉDICO, que cuida de toda família do meu marido, há aaaaanos, e aceitou me "adotar". Talvez porque o Jeff, quando fez o pedido pessoalmente, tenha dito que eu nunca ficava doente. Mas agora eu tô. Há mais de 3 semanas. Affff... Talvez sejam meus 30 anos que, enfim, realmente estao pesando. Algo me dizia que a trintena poderia ser o início da minha decadência. Hehehehe...

Sério mesmo, tô parecendo uma velha, andando com um saco cheio de remédios (já sao 7 tipos até agora) pra cima e pra baixo. Nao tem semana em que eu nao passe na farmácia pra bater um papo com o(a) farmacêutico(a). Virou programa até de sexta-feira à noite, como foi o caso na semana passada. Ninguém merece!

E aqui também existe toooodooo um esquema pra comprar medicamento. Primeiro, tu chegas no guichê onde tu vais fazer a encomenda, apresentando, claro, a prescriçao médica. O(a) atendente vai te pedir a carta de assurance maladie (seguro-saúde), que prova que tu moras aqui no Québec e que podes usufruir do sistema de saúde provincial. Se quebro o mindinho em Ontário, uma das províncias vizinhas, já nao sei como é que funciona.

Bem, daí tu vais ter que responder inevitavelmente a seguinte pergunta: é alérgica a algum medicamento? O ponto é que meu problema é justamente ela, a alergia. Entao, eu sinceramente já nao sei mais o que responder. Passada a primeira etapa, é só aguardar. Isso pode levar uns 30 minutos ou até uma hora! As cadeiras dispostas a um canto do balcao nao estao lá por nada.

Depois de ler todos os folhetos explicativos sobre as doenças mais comuns e as mais bizarras - eles folhetos estao sempre ao alcance da mao -, chamam o teu nome. Hora de se dirigir ao segundo guichê, o caixa. Tu pagas a conta que pode ser bem salgada. Bom que sempre há o seguro que cobre uma parte da fatura. Ele é oferecido pelo governo no qual tu deves estar obrigatoriamente inscrito, caso teu trabalho ou o empregador do teu marido ou da tua mulher já nao te contemplem com essa vantagem. As universidades também têm planos de saúde.

Aberta a carteira, resta a fase final: receber o conselho do(a) farmacêutico(a). No terceiro guichê, sem sigilo de confessionário, ele ou ela vai te explicar como ingerir o remédio, vai te perguntar novamente se tu és alérgico e vai te fazer entender como é importante cumprir à risca o tratamento indicado. A conversa dura o tempo que for necessário. Isso vale até pra pílula anticoncepcional.

Pronto! Tu podes voltar pra casa, com teu remédio numa embalagem de plástico, pequeninha, com um papelzinho contendo teu nome, o do remédio e o do médico, além, claro, da posologia. Nunca haverá no recipiente mais do que o necessário para o tratamento prescrito. A prescriçao, inclusive, fica na drogaria que conserva teu dossiê farmacológico eletronicamente. Por isso, é importante tentar ir sempre às farmácias de uma mesma rede.

E ainda assim tem gente que consegue vender remédio ilegalmente no mercado negro. Vai entender...

P.S. - Só pra constar: gostei muito do meu médico de família, um senhor bem simpático. Espero que ele pratique medicina por bastante tempo. Pena que ele ainda nao sabe qual é a causa da minha alergia misteriosa. Talvez, com sorte, eu descubra a partir de 23 de novembro, quando vou ver um especialista. Achei que era tempo demais pra esperar até essa consulta. Mas hoje descobri que sou sortuda meeesmo. Normalmente, o tempo de espera é de dois anos. O jeito é praticar exercícios físicos e comer de forma saudável. Nao dá pra ficar doente no Québec.

Sobre o dia em que eu deveria ter chamado um táxi

Sábado, 23 de outubro de 2010, 16h10min, urgência do Hospital Jean-Talon, Montréal. Acompanhada do meu marido, chego em meio a uma angustiante crise de alergia ao terceiro andar do prédio de velhas instalações.

No longo corredor, eu me deparo com outras dezenas de doentes que disputam espaço enquanto esperam sua hora, incerta, de ver um médico, o único que atende o andar inteiro. Cinco ou seis macas ocupadas estão encostadas a uma das paredes do local pelo qual também chegam as urgências atendidas pelas ambulâncias. Essas, que representam os casos mais graves, como acidentes de trânsito, por exemplo, ganham a prioridade logo ao chegarem.

Não há cadeiras para todo mundo. Muita gente circula em cadeiras de roda. Os enfermeiros e socorristas tentam caminhar o mais rápido que podem entre tanta aglomeração. Com um biombo, um quarto com três ou quatro macas é improvisado a um canto onde o corredor se abre para uma pequena sala de espera. Os doentes acamados tentam dormir sob o som da televisão que transmite o jogo de hóquei do Canadiens contra Ottawa. 3X0 para o Canadiens.

Minha espera vai ser longa. Incrivelmente longa. Após os primeiros quarenta minutos em pé nesse corredor, meu número é chamado por um dos enfermeiros que fazem a triagem dos pacientes. Esse é o quarto número anunciado em quase 60 minutos. Minha pré-consulta se faz ali mesmo, no corredor, diante de um computador instalado ao fundo, perto da janela.

O enfermeiro mede minha pressão e verifica se estou com febre. Tudo normal. Ele quer saber por que estou ali. Nao posso me despir no corredor e mostrar os vergões que se formaram pelo corpo todo. Faço o que posso para que ele entenda que não aguento mais o incômodo que vinha há uma semana, mais ou menos, me tirando o sono e o sorriso.

Triagem feita. Agora é SÓ aguardar que chamem meu nome. Antes de achar um lugar na saleta de espera, faço minha "inscrição" no Hospital Jean-Talon. A abertura do dossiê é rápida. Às 17h, já estou sentada junto a pessoas com dor e impacientes pelo diagnóstico do médico. Algumas chegaram pelo meio-dia. Outras, pela manhã. Uma mulher jovem, sentada a um canto, sofre. Aparentemente, ela tem pedras nos rins e parece estar grávida. O marido ou namorado ajuda como pode, massageando as costas da companheira.

Um senhor chega à sala com um café em mãos. Olha para o relógio de pulso e pronuncia a hora em voz alta antes de se sentar. Ele vai falar alto e criticar o sistema pelas próximas 7 horas mais ou menos. Até cansar. Tá todo mundo exausto. E eu me arrependendo de ter procurado ajuda. Talvez seria melhor ter tentado aguentar minha crise alérgica em casa, como fiz durante a semana toda.

Às 18h, meu marido decide ir embora. Ele é québécois e sabe que, talvez, com sorte, eu seja atendida por volta da meia-noite. Ele não tem mesmo que esperar ali. Seria bom ter companhia, mas, ao mesmo tempo, só quem realmente precisa é que aguenta ou tenta como pode ficar nesse inferno. Tento estudar para minha prova de segunda-feira na universidade. Não consigo me concentrar.

Ouvem-se os gritos de um homem ao fundo do corredor. E o hospital emite um código que eu não entendo. Muitos enfermeiros e assistentes correm na mesma direção. Uma mulher vomita ali perto, no banheiro do corredor, com a porta aberta. Ouço línguas incompreensíveis naquela Babilônia bagunçada. O senhor do café, supercomunicativo, relata a um casal todo seu histórico médico e reza a cada 30 minutos para que Deus lhe dê paciência. "Mas que faça isso rápido".

É começo da noite de sábado. Já escureceu lá fora. Para o desespero dos que ali na urgência já estavam, mais macas com doentes de todos os cantos de Montréal são trazidas pelas ambulâncias. Elas logo começam a se acumular em fila diante da porta da enfermeira que faz a triagem. Também há policiais que acompanham um dos casos. Acidente de trânsito ou, talvez, uma briga. Não quero saber.

Pelas 22h, essa mesma enfermeira faz uma chamada para confirmar quem ainda está resistindo ali para ver os agora dois médicos (!!!) de plantão. Ela me chama e me apresento. Ela pergunta como estou me sentindo. Respondo que minha crise se agravou. Tenho reação alérgica no rosto. Ela diz que eu posso voltar a me sentar e aguardar.

De volta à "minha" cadeira desconfortável, jogo minha bolsa ao chão. Abaixo minha cabeça e abraço os joelhos. Tenho vontade de chorar. Pouco antes da meia-noite, duas amigas, mãe e filha também gaúchas - e solidárias, chegam à sala onde estou para me fazer companhia. Gabi e Márcia, nunca mais vou me esquecer desse gesto! Muuuuuuuito obrigada.

A gente tenta desopilar, bater-papo, trocar impressões sobre esse sistema de saúde tão caótico num país, dito, de primeiro mundo. Em princípio, o sistema de saúde é gratuito para todos os canadenses e residentes permanentes, como é meu caso. São raras as clínicas privadas. O princípio é de que todos, pobres e ricos, são iguais em situação de doença.

Mas faltam médicos. Muitos diplomados aqui partem para fazer grana nos Estados Unidos. Os doutores imigrantes mais insistentes chegam a passar 15 anos tentando ter o diploma reconhecido. O humor negro representa a situação com a seguinte piada: "Quer um médico? Chama um táxi". Afinal, não são poucos os que abandonaram o estetoscópio pelo volante.

As enfermeiras sobrecarregadíssimas também estão migrando do sistema público para o privado. A mídia vive batendo na mesma tecla: mostra a superlotação nos corredores e denuncia a máquina burocrática que tenta administrar esse sistema. O governo é apático. O filme québécois Invasoes Bárbaras, de Denys Arcand (2003), retrata bem esse caos. Ontem, soube que a imprensa daqui noticiava uma espera média de até 20 horas pelos pacientes nas urgências dos hospitais de Montréal.

Pouco depois da meia-noite, uma enfermeira toda-sorrisos chega a nossa sala para se apresentar. Ela dá a entender que vamos passar a madrugada juntos, mesmo que ela saiba que boa parte de toda aquela gente está há 8, 10, 12 horas esperando. E aí ela descreve o cenário da hora: só há um médico para atender casos de emergência, os acamados e nós. Precisamos ser um pouco mais pacientes e considerarmos que temos chances de ser atendidos somente pelas 5h ou 6h da manhã de domingo.

Mas ela encerra o papo com um comentário, no mínimo, estúpido. Caso alguém não esteja se sentindo bem, pode bater à porta dela. Eu levanto a mão e digo que não estou bem. Ela ri. E todo mundo na sala de espera também.

À 1h30min, depois de nove horas e meia de espera, ouço meu nome ser chamado. Não acredito! Meu coração quase salta pela boca. É como se tivessem gritado BINGO! e eu sou a ganhadora. Solto um ALELUIA! E me levanto rápido em direção ao consultório. Sou medicada.

Reencontro minhas amigas e meu marido pouco antes das 2h. Estou contente e, ao mesmo tempo, me sentindo culpada. Sei que fui atendida antes de outras pessoas que já estavam ali há muito mais tempo do que eu. A gente corre daquele lugar, onde a mulher que suponho ter dor nos rins ainda está escorada a um canto, gemendo de dor. Já o homem do café, esse perdeu a energia para falar. Finalmente, acho que Deus acabou providenciando a paciência pela qual esse senhor passou o dia rezando.

Na próxima vez (que espero que não chegue nunca), já sei: vou chamar um táxi. Eles sempre chegam rápido.

Sombra colorida

De repente, a gente se vê aqui com casaco, cachecol, botas e luvas. A cada dia, o sol se põe mais cedo. O vento é frio. Temos dois, três dias consecutivos de chuva. Meu vizinho já não passa mais o dia todo sentado na sacada, à porta de entrada do nosso apê.

É o fim do verão no Canadá. Mas outro forte indício de que minha estação preferida se foi definitivamente está nas árvores. As folhas, antes tão verdinhas, passam a explodir em cores que enchem os olhos até dos mais nostálgicos como eu.

Amarelas, vermelhas, alaranjadas... lindas, lindas, lindas! Da noite para o dia, as folhas de érable (representadas na bandeira do Canadá) ganham cores deslumbrantes antes de se desprenderem dos galhos para cobrir - e colorir - calçadas, ruas, carros, quintais.

É tudo tão efêmero. Quase dá para pensar que alguém, um grande pintor que ninguém nunca viu, passou a noite dando uma pincelada aqui e outra ali para ver o resultado no dia seguinte. Num dia de sol, de preferência, quando o contraste é ainda mais forte.

Mas logo a obra de arte se desfaz.

Cientistas da América do Norte discordam sobre as razões que explicariam essa mudança de cor repentina. Biólogos e fisiologistas da Universidade de Oxford afirmam que o brilho colorido das folhas contém uma mensagem: "Insetos, deixem-me sozinha! Sou uma árvore letal para suas crias". Dessa forma, a árvore estaria se protegendo do depósito de larvas no seu tronco, cujo resultado poderia ser devastador para ela na primavera. É que essas mesmas larvas podem sugar os nutrientes da planta. E talvez, também, seu suposto veneno.

Contudo, pesquisadores da Universidade de Wisconsin preferem a teoria de que as folhas do outono não são nada mais, nada menos do que um protetor solar natural. O colorido das folhas não passaria de uma prova concreta de que as árvores estão fazendo uma intensa reserva de nutrientes para enfrentar o inverno rigoroso. Enquanto a clorofila se desmantela, nitrogênio e fósforo vão para a despensa.

Outros estudiosos resumem o fenômeno meio que chamando as érables de um bando de mascaradas. A clorofila, que dá o tom verde aos vegetais e faz um excelente trabalho na captura da luz solar - mais intensa na primavera e no verão -, estaria escondendo, durante essas estações mais quentes, os outros pigmentos presentes nas folhas. Com a chegada do outono, as árvores quebram sua clorofila e, voilà, a aquarela surge na paisagem.

Enfim, todo mundo concorda em uma coisa: não é por nada que o outono no Canadá é tão bonito.

Minha humilde teoria é a de que a Mãe Natureza sempre resolve nos presentear nessa época do ano, antes que um desolador manto branco cubra tudo e se mantenha assim pelos próximos 5 meses, mais ou menos. Até que a gente volte a se animar em olhar para as árvores de novo e perceber que as primeiras folhinhas verdes começam a despontar. Outro ciclo, então, recomeça.

Força na peruca!

Tenta te lembrar daquele dia em que tu estavas pra baixo, com a auto-confiança no dedão do pé, te sentindo a criatura mais miserável do planeta. Daí, tu falaste com alguém que soube realmente te ouvir (e esse alguém não era tua mãe, nem teu melhor amigo).

Essa pessoa te entendeu e te encorajou. E, com as palavras exatas, chegou no teu coração e ainda por cima fez com que os problemas aparentemente mais angustiantes do momento se tornassem pequenininhos, quase insignificantes, quase uns "ex-problemas".

E tu foste embora leve, pronto a retomar o plano de conquistar o mundo. O teu mundo!

Tu te lembraste de uma situação assim? Claro que sim... E se lembraste é porque momentos como esse são preciosos. E, infelizmente, não menos raros.

Pois nesta semana passei por uma situação dessas, na universidade. As terças-feiras são sempre complicadas para mim. Já acordo cansada, porque as segundas-feiras são igualmente difíceis. Pagar os pecados, quer dizer, trabalhar em tempo integral e estudar em língua estrangeira é realmente exaustivo.

Nos dois primeiros dias da semana, sempre saio de casa às 8h para só voltar ao lar, doce lar pelas 23h, virada na capinha do Batman (eu realmente amo essa expressão, Manu!).

Na terça-feira, eu tava especialmente atucanada. Receberia de volta meu primeiro trabalho do curso de Dificuldades do francês escrito - e põe difícil nisso escrever bem em francês... Tava com medo de ter um resultado decepcionante e, quem sabe, me ver obrigada a abandonar o curso e o programa de tradução da Universidade de Montréal.

Mas eu fui bem no trabalho. Muito bem até, eu diria. Só que eu ainda tinha dúvidas e precisava tomar coragem para ir falar com o professor. Que vergonha! Eu adiei por semanas esse momento.

No Canadá, sou uma aluna completamente diferente do que fui no Brasil. Não solto um pio em sala de aula, onde costumo ser a única não-francófona. Como poderia me fazer entender com meu sotaque - que deve ser lamentável - para um doutor-linguista?

Tinha que contornar isso. Respirei fundo e o fiz. Quando todos meus colegas já tinham ido embora, claro. Acho que meu professor até se surpreendeu de me ver lá, diante dele. "O que será que esse ET com sobrenome estranho tem pra falar comigo?", ele deve ter pensado.

Bem, pra resumir a ópera, obtive as respostas às minhas questões. Quando tava ajeitando tudo na mochila para, enfim, voltar pra casa, ele me perguntou se tava tudo bem comigo. Quase desatei no choro. Juro. Falei sobre o quanto eu andava desencorajada e em dúvida sobre minha decisão de ser tradutora.

Mas com que entusiasmo e firmeza ele me disse que eu deveria continuar! "Abandonner? Jamais. Força na peruca!" Obviamente que essa última frase ele não falou. Mas a mensagem foi mais ou menos essa. Hehehehe...

Pronto, a última pessoa que eu queria ver até então, a cada semana, tinha se mostrado de uma sensibilidade incrível. Quer dizer, ele era a segunda pessoa que eu menos queria ver. Da primeira prefiro não falar agora, porque essa não vale nem a sardinha que come.

Esse cara usou as palavras certas. Um verdadeiro professor...

P.S. - É assim que deixo aqui meu muito obrigado a todos os professores, inclusive os carrascos, com quem tive o privilégio de aprender. Não só sobre teoria, mas também sobre perseverança. Parabéns pelo Dia do Professor! E parabéns pra ti também, mãe, minha eterna mestra.

Festa para os olhos

Vocês sabiam que, ao longo de 12 meses, Montréal conta com mais festivais do que o calendário com dias num ano? Pois é, são mais de 400! Tem festival de jazz, de fogos de artifício, de filmes, de música francófona, de heavy metal, de cerveja, de bicho-de-pé (brincadeirinha... hehehe...) e por aí vai. A lista é imensa.

Pra quem planeja visitar a cidade nessa época do ano ou ainda para aqueles que estão meio perdidos com o fechamento dos terraços e a chegada brusca do frio do outono uma dica é ir ao Jardim Botânico de Montréal. Mas à noite.

Desde o dia 10 de setembro até o dia 31 de outubro, tá rolando o festival La Magie des lanternes ou o tradicional Festival de lanternas chinesas, que coincide com as festividades do Ano Novo lunar chinês. Noturna por excelência, a festa das lanternas é milenar na China. Lá pelo ano 206 antes de Cristo, logo após o cair da noite, adultos e crianças já costumavam dar uma caminhadinha pelas ruas com uma lanterna na mão.

Em Montréal, esse é o décimo oitavo ano que o Jardim Chinês recebe as lanternas produzidas em Shangai, num símbolo de amizade entre essas duas cidades. A cada edição, as lanternas se iluminam sob uma temática diferente. Em 2010, Comme une peinture (Como uma pintura) se inspira na maior obra-prima da pintura tradicional chinesa, o Qing Ming Shang He Tu.

Verdadeiro tesouro nacional chinês, o Qing Ming Shang He Tu foi realizado no ano de 1127 por um pintor da dinastia Song. Sobre um rolo de seda de 5,28 metros, o cara retratou a vida dos habitantes de Bianjing do século XII, período de grande desenvolvimento das cidades chinesas.

Visitante das duas últimas edições, aconselho os interessados em presentar os olhos com esse festival de luz a irem ao Jardim Botânico durante a semana. Nos findis (de tempo bom, claro), tem gente demais e fica difícil fotografar e conferir de perto os detalhes riquíssimos das mais de 700 lanternas em exposição.

Ah! Outra sugestão é que, se possível, se vá acompanhado. Com amigos ou então com o(a) bem-amado(a). Além de tradicional, esse festival também tem um quezinho de romantismo.

P.S. - Excepcionalmente para o Festival de Lanternas, o Jardim Botânico acolhe o público todas as noites até as 21h. E é bom se planejar para, no mínimo, uma hora de visita, incluindo as inevitáveis paradinhas para fotos.

Palhaçada

O brasileiro não se leva mesmo a sério ou fui eu que perdi o senso de humor? Fiquei boquiaberta, envergonhada, indignada quando soube da eleição do humorista Tiririca (PR) para deputado federal pelo estado de São Paulo. Desculpem o chavão, mas que palhaçada é essa? Pior ainda é que recebi essa notícia revoltante através da imprensa francófona, que não poupou, claro, no tom sarcástico para divulgar esse "acidente" eleitoral.

Onde já se viu um palhaço analfabeto se eleger com 1,345 milhões de votos, sendo o deputado mais votado do Brasil? Mas antes dessa, vem outra questão, talvez mais pertinente ou mais ingênua, já não sei mais nada. Como se pode aceitar a candidatura de um palhaço desses que nem sabe o que faz exatamente um deputado? Francamente, brasileiros e brasileiras...

E sem falar no Romário! Nem em concentração pra jogo de futebol ele se aguentava. Passaram-se os anos e agora ele vai cumprir direitinho o calendário do Congresso Nacional? Só pode ser piada. Sem graça.

No fim das contas, acho que palhaça mesmo sou eu que tive a magnífica ideia de transferir para o Canadá meu título eleitoral para poder participar do pleito mesmo longe do meu país. Depois de uma hora de "viagem" - esperar ônibus e fazer conexão com metrô em pleno domingo é dose -, cheguei ao Consulado de Montréal para votar. O que não levou nem 30 segundos. Até porque se tem uma coisa que funciona no Brasil é justamente todo esse esquema "democrático" de eleições para que a gente vote obrigatoriamente nos nossos... mmm... representantes políticos.

O resultado desse esquema todo é que é um verdadeiro caos. Com esse slogan "Vote Tiririca, pior que tá não fica", ora, senhor, deputado federal, sinceramente sou obrigada a discordar. Acho que pior não podia ficar. Tá realmente difícil fazer o caminho de volta para o Brasil.

Cara a cara com a campeã

E não é que acabei ficando frente à frente com Caroline Wozniacki, campeã da Copa Rogers 2010? Essa tenista dinamarquesa de apenas 20 anos e atualmente segunda colocada no ranking mundial beijou o trofeu, hoje à tarde, depois de derrotar em dois sets de 6-3 e 6-2 a russa Vera Zvoraneva (11.a colocada) na final do tradicional torneio de Montréal.

Pra quem não sabe, essa competição ocorre todos os anos em Toronto e em Montréal. Os homens começaram a disputar esse que é o terceiro torneio de tênis mais antigo do mundo em 1881. As mulheres, um pouco mais tarde, em 1892. Desde então, as duas cidades acolhem os atletas de forma alternada. As mulheres, por exemplo, sempre jogam em Montréal nos anos pares, enquanto a homarada tá dando raquetada em Toronto.

Bom, curiosidades esportivas à parte, acompanhando o sogrão no sonho de ver de perto, pela primeira vez na vida, suas tenistas prediletas, pude conferir o talento da Wozniacki durante as quartas-de-final na sexta-feira. Aqui, vale um parênteses: tênis não é lá muito a minha praia. Mas essa foi a segunda vez que servi como uma espécie de dama de companhia de alguém fanático pelo esporte. A primeira vez foi no ano passado, quando então trouxe ao plano do concreto um desejo antigo da minha mãe. E não é que tô começando a gostar do negócio?

O clima de um torneio de tênis é realmente especial. Principalmente quando os atletas estão em quadra e todo mundo precisa ficar sentadinho sem dar um pio. E ai de quem quebrar o protocolo. Os árbitros chamam a atenção, os jogadores param de jogar, todo mundo olha na direção do infeliz que ainda tá de pé procurando sua cadeirinha (desconfortável, por sinal) pra assistir ao jogo. Maior mico. Ah! E esquece querer guardar a bolinha do jogo caso ela caia no teu colo. Os gandulas (a gente usa o mesmo termo do futebol?) ficam esperando que ela volte à quadra. Pô!

Mas o que preciso dizer é que depois do segundo curso intensivo de regras básicas de tênis com os meus dois grandes mestres, acabei passando um final de semana ansiosa pelo resultado do torneio. Resultado que custou a sair.

Ainda não mencionei nesse blog, mas São Pedro é tudo, menos canadense. Depois de um final de semana de tempo xexelento, porque simplesmente não parou de chover, o sol só voltou a brilhar em Montréal nesta segunda-feira. Ou seja, as semi-finais da copa feminina, marcadas para sábado, e a grande final, programada, como sempre, para o domingo, tiveram que ser realizadas excepcionalmente hoje, em plena segunda-feira. Olha que saco! E as coitadinhas das tenistas que repartem um prêmio que chega a dois milhões de dólares tiveram que jogar tudo assim, no mesmo dia. Haja preparo! Mas essa Wozniacki mostrou que tá com tudo.

E não é que a Copa Rogers mal terminou e eu já começo a vislumbrar a próxima ocasião de circular pelo Estádio Uniprix? Atenção, caros mestres! Agora quem tem um sonho tenistico a realizar sou eu. Acho que seria realmente muito legal poder assistir com vocês a uma partida dos eternos rivais do tênis masculino, o espanhol Nadal (preferido do sogrão) contra o suísso Federer (o maior para a mamis). Prometo ficar bem quietinha. Minhas dúvidas foram - temporariamente - caladas. Finalmente acho que tô entendendo um pouquinho desse esporte que vocês, com razão, curtem tanto.

Sublime is back! With Rome.

Apáticos. Era assim que, de modo geral, eu considerava os canadenses quando - e sei que não se deve fazer isso - inevitavelmente comparava as plateias de shows daqui com as brazucas. Onde já se viu assistir a um show sentado? Mas minha opinião nao é mais a mesma desde ontem à noite quando Sublime with Rome (sim, Sublime!) tocou para um público literalmente enlouquecido com a oportunidade de testemunhar o renascer de uma das mais talentuosas bandas de ska-punk de todos os tempos.

A badalada casa de espetáculos Metropolis http://www.montrealmetropolis.ca/metropolis/default-fr.aspx, no centro de Montréal, chegou a ficar pequena para acolher os milhares de fãs que suportaram com ansiedade o calor e um atraso de 45 minutos do grupo californiano para o show memorável. E valeu a pena! Que sensação maravilhosa é essa de poder cantar com a banda clássicos como Doin' Time, Wrong Way e a minha preferida What I Got http://www.youtube.com/watch?v=eBYBVOuImGA&feature=related.

Sublime with Rome é um grupo recém-reformulado. Os membros do grupo original, Bud Gaugh (bateria) e Eric Wilson (baixo), se uniram ao jovem e supertalentoso Rome Ramirez que, apesar de seus apenas 21 anos, manda muito bem na árdua tarefa de ocupar o posto que inicialmente pertencia ao vocalista Bradley Nowell, morto de overdose, em 1996, quando a banda lançava o álbum Sublime, maior sucesso da cena do rock em 1997. Mesmo tendo sido ativa por relativamente pouco tempo, entre 1988 e 1996, até hoje Sublime está entre as bandas mais prestigiadas nas rádios dos Estados Unidos e conta com mais de 17 milhões de CDs vendidos em todo o mundo.

Mas tão impressionante quanto a qualidade do show da banda "ressuscitada" e atualmente em turnê pela América do Norte foi a resposta do público de Montréal na noite de ontem. Tanto que os seguranças tiveram trabalho, do começo ao fim, para tentar conter os mais exaltados que não hesitavam em tentar se sobressair do público. Foram muitos, mas muitos mesmo os que literalmente passearam deitados sobre a massa de gente, contando com o empurrãozinho dos demais espectadores.

Só não saquei e acho que não vou sacar nunca uma coisa. Por que em tudo que é show sempre tem gente que simplesmente não para de circular entre o público enquanto a banda tá tocando? Que coisa mais chata. Pô, era nada menos que Sublime que tava no palco! E isso não podia passar batido.

P.S. - Também me sinto quase que na obriga de destacar o som delicioso que precedeu Sublime with Rome. Os caras do Dirty Heads, também da Califórnia, foram perfeitamente escolhidos para começar a embalar o público na noite vibrante e inesquecível que foi essa dos 22 de agosto de 2010 em Montréal.

História escondida

Dia desses, tive a oportunidade de visitar um local lindo e um tanto escondido, situado não muito longe de Montréal. Foi com grande surpresa que descobri a Maison Trestler http://www.trestler.qc.ca/index.html, às margens do Lago des Deux-Montagnes e do Rio des Outaouais, em Vaudreuil. Construída em 1798 pelo alemão Jean-Joseph Trestler, mercenário que desembarcou nos Estados Unidos em 1777 para lutar na Guerra da Independência americana, esse casarão de pedra sediou, além da residência do seu fundador, uma espécie de mercado de secos e molhados superfrequentado na época.

Reformada, a Maison Trestler foi declarada patrimônio histórico pelo governo de Québec. Por uma tarifa máxima de 4 dólares e mediante reserva, é possível se fazer uma visita guiada pelos aposentos da construção cheia de histórias, algumas, diga-se, de arrepiar. É que, conta a lenda, o casarão é mal-assombrado. Uma série de eventos "estranhos" teria sido relatada por ex-moradores da casa ou pelo pessoal que trabalha nesse que é hoje um espaço cultural.

Confesso que, em determinado momento da visita, até que fiquei com medinho. Separada do grupo que acompanhava, andava eu tranquilamente por um corredor do segundo andar, quando, de repente, uma porta gigante e pesadona se fechou atrás de mim. Assim, inexplicavelmente. E juro que não tinha janela aberta por perto, nem corrente de ar, nem uma brisinha que fosse. Nadica de nada. Eu, hein...

Acredita-se que perambula pela casa o espírito de uma das filhas do rico comerciante alemão. Catarina casou-se com o homem que amava e não com o pretendente que seu pai tinha em mente para o futuro da filha e dos seus negócios. Resultado: ela foi deserdada e nunca mais pôde voltar a colocar os pés na bela casa da família. Fato ou crendice, a verdade é que a Maison Trestler encanta pela paisagem que a cerca, os detalhes da sua arquitetura e, claro, pelos causos de seus antigos moradores.

Eu que fiz

Porque tem gente pedindo, eis aqui o convite de aniversário que eu mesma criei e enviei para meus amigos do Canadá. Curtiram? Os interessados podem efetuar suas encomendas neste guichê. Hehehehe...

Ressaca-surpresa

Queria ter feito isso antes, mas os últimos dias foram um tanto atípicos. Tudo começou no primeiro dia de existência do meu blog, ou seja, no meu aniversário. Acabei ganhando uma festa e, consequentemente, uma ressaca-surpresa daqueeeelas, que faz a gente querer gritar pra todo mundo ouvir: MUITO OBRIGADAAAAAAAAAA!!!

Hamilton, tu és um ótimo churrasqueiro, guri. Desconfio mais e mais que tu sejas um manauara com um pé nos pampas também. Jeff, adorei o sequestro-relâmpago. Mas agora confesso que fiquei com medinho. Tu mentes muito bem, mon amour. Lu, quero a receita da torta de limão, viu? Tava de lamber os beiços. Manu, amiga, finalmente comemoramos juntas os nossos nívers! Amém. Bibão, tu tens que dar um jeito de chegar mais cedo nas festas. Afinal, tua energia é indispensável. André, obrigada por ceder o lar, doce lar tão lindo e de vibração tão boa. Rodrigo, adorei as histórias de Cingapura! Carol, ja percebi que tu és parceria. De bar, inclusive. Hehehe... Xantiz, sempre é divertido das umas boas gargalhadas contigo. Vanessaaaaaaa, tô esperando as fotos, chérie. Mas isso pode ficar pra quando tu estiveres de volta a Montréal.

E seguindo na minha lista de agradecimentos. Também quero registrar aqui a minha alegria por poder ter bebido todas, mas simplesmente tooodaaaasssss, no Les Deux Pierrots http://www.lespierrots.com/ com amantes, como eu, das noites animadas. Jessica, Alex, Melissa, Pierre Henri, Márcio e, mais uma vez, Jeff, Gabi e Vanessa, foi divertídissimo festejar meus 30 anos à la québécoise com vocês. E que venham mais festas! Mas no Les Deux Pierrots eu só mostro a cara de novo no ano que vem. Saúde!

Bonne fête, Antoine!

Ele é tão fofo, mas tão fofo, que não posso deixar de homenagear o Antoine, afilhadinho do Jeff - mas um tantinho meu também - pelo aníver de primeiro aninho. Sim, mais um aniversário. Esse blog vai acabar sendo especializado em festas. Mas quem não curte uma?

Em todo caso, parabéns, Antoine! Provavelmente tu não tenhas te dado conta, mas tua festinha em Saint-Barthélemy tava ótima. Mesmo que a dinda estivesse sofrendo com a ressaca sob o sol de rachar.

P.S. - A pedido dos pais, falo em português com o Antoine. E a gente não teve problema algum até agora. Ele até entendeu que o time dele nas próximas Copas do Mundo de Futebol vai ser o Brasil. Hehehe...

Presente de aniversário

Nesse 28 de julho de 2010, completo 30 anos. E resolvi me dar um presente. Quer dizer, mais de um. Mas isso vai ser assunto para uma postagem que não deve tardar... Bem, está nascendo aqui o espaço do qual tanto venho precisando para escrever. Depois de algumas tentativas, de reconsiderar a sugestão de alguns amigos e de pensar muito, mas muito mesmo, sobre um título para esse espaço, eis aqui O norte e o sentido, o meu blog. Todo meu! Heheheh...

O norte e o sentido surge desprovido da pretensão de se tornar megapopular e/ou financeiramente rentável. Se bem que, confesso, nunca é de todo mal uma fonte extra de dindim no bolso.

A verdade é que eu talvez nunca tenha sentido tanta vontade de expor minhas ideias, mesmo que confusas, que ninguém as leia ou as compreenda; mesmo que alguns erros ortográficos passem despercebidos; mesmo que trabalhando com um teclado francês seja complicado incluir esse bendito til quando a nossa língua portuguesa e meu perfectionismo o exigem.

Também é isso: quero escrever na minha língua materna. Sobre tudo e sobre quase nada. Quero falar da vida, da minha vida, e de jornalismo, amor, aventura, imigração, Brasil, Canadá, atualidades, saudade, viagens, desafios, perspectiva. Mas não prometo nadica. Nao sei com que frequência vou me dedicar a esse espaço. Até porque, às vezes, até o silêncio, a ausência e a falta de ter o que escrever podem ser sinais carregados de mensagem.

Hoje, passo a ser uma mulher de 30, expressão imortalizada por Balzac. Mas acho que é pelo menos há duas semanas que tenho vivido intensamente a chegada desse dia. Tudo leva a crer que estou passando pela famosa crise dos 30. De repente, me vejo supersensível, introspectiva, perdidaça nos meus pensamentos, nos meus projetos, nas minhas lembranças. E é tanta coisa pra pensar, pra recordar...

Tenho mil razões pra me questionar sobre as decisões que me levaram até o ponto em que me encontro hoje. Com certeza, anos atrás, não imaginava para mim a vida que levo atualmente.

O que não significa que eu não esteja feliz. Pelo contrário. O que quero dizer é que tive muitas surpresas ao longo do meu caminho até essa data. Um caminho que até certo tempo eu achava, erroneamente, que podia traçar tal qual eu gostaria que ele fosse. Contudo, a gente não pode ignorar que, de vez em quando, a imaginação também pode ser limitada.

Não tenho casa própria, não tenho filhos (nem projeto de tê-los, ao menos por enquanto), não trabalho numa grande redação de jornal, ainda não conheci Paris, nem emagreci os dois quilos extra de sempre, tampouco voltei a nadar. Moro a milhares de quilômetros da minha família, confesso que estou a anos-luz de me considerar fluente em língua francesa e ainda dependo do transporte público.

Mas, entre tantas coisas aparentemente mal-resolvidas, posso dizer que tenho uma linda história de amor. Sou casada e recasada com um homem lindo (em todos os sentidos), tenho uma família maravilhosa e amigos especiais, inspiradores e interessantíssimos espalhados pelo mundo todo. Ninguém nunca vai me tirar meu diploma de jornalista, tampouco minha experiência. Voltei a estudar e, como sempre, tenho muitos projetos. Ah! E continuo alimentando o sonho de tirar uma foto escorada à Torre Eiffel.

Ou seja, a lista do que conquistei até agora também pode ser imensa. E é preciso admitir que, sim, muita coisa pode ser diferente a partir dos 30. Talvez pra melhor, talvez pra pior. Mas o que conforta é que tem coisas que simplesmente não mudam. Tenho certeza que, quando acordar amanhã, boa parte dos sonhos e projetos que me inspiraram até essa etapa da minha vida vão continuar sendo almejados do mesmo jeitinho de sempre. E pode ser que eles se realizem e de uma forma até melhor do que aquela que mentalizei.

Ao menos o projeto de voltar a escrever começa a se concretizar. Sei que o texto é imenso. Sinal de que eu realmente precisava divagar. Mas é com orgulho que acabo de postar a primeira mensagem do meu espaço, do meu blog.